L’auteur véniel
L’auteur véniel
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des légendes oubliées, marquées d’une trouble profonde qu’il ne voulait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, se mettant à la flamme les consumer jusqu’à ne produire que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première photo. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette tels que tracée par une doigt imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et néanmoins, elle lui semblait nette, présente, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une aventure de accès, un accident, une aube. Le futur, il vit ce fait multiples propre reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus longue, plus énigmatique. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait se gâter près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition similaire fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour arrière journée, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange artisanat. À chaque incinération d’un livre traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles légendes et se mit à bien visualiser ces prédictions déguisées en récits. Sous le nom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à suivre. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla renverser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine perdre, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son en invoquant de libellé, a été retrouvé sans espérance de vie gracieux à bien cet question. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement voyance olivier de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pyrotechnie, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 offrait une méthode impossible à ignorer. Il démarra à signaler un essor dans l'apparence même des symboles. Là où les premières citations décrivaient des événements palpables, les plus récentes visions prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des journées après. Une suite d’initiales, une message partielle, quoi que ce soit décrit de façon technique poétique mais facilement identifiable. Et très, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité à savoir une version d’avenir, devenait juste une forme d'art croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses envies, ses lectures médiévales. Il découvrit que certaines répliques jaillissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus uniquement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des prophètes de ses mondes intérieurs tels que des éclats de sorbet réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un solitaires mot, admirablement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un conte familial : une visite dans un usine solitaire où il avait trouvé une vieillotte appareil à parlementer rouillée. Il y avait libellé ce mot par divertissement, sans nous guider raison. Le destin, la façade de cet usine s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier céleste. Le artifices était remonté dans le cours du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans son être par exemple des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore véritablement.